Copo de Zé

O HOMEM QUE TINHA O CARACAO NO LADO DIREITO

2006-12-15T23:02:00.000-08:00

Miguel tinha mania de dormir sobre as mãos, de bruços. Era escritor, não desses renomados, bonitões, capa dura, não. Miguel escrevia o que o povo pedia, o que o povo sentia. Eram cartas de analfabetos para familiares distantes, perdidos.
Um boteco no centro da cidade era o seu local de trabalho. Um real por folha escrita, mais alguns centavos para o envelope e o envio.
Tinha dias que enviava, mais eram minorias, dias de pequeno resumo:
- Te amo, até deus.
- Povo besta, dinheiro fácil, ele pensava.
Era uma quinta feira. Chegou cansado, não havia enviado se quer uma carta, tinha comido bem, não fazia calor, podia caminhar, mais resolveu não manda-las.
Caio na cama, de bruços como gostava, sentiu o coração bater, na palma da mão, pensou na vida, na mãe que perdeu jovem, no pai que nunca conheceu. E à medida que ia pensado o coração ia acelerando como um carro velho, desses antigos.
O colchão começou a flutuar, era uma outra dimensão, sentiu o teto bater nas costas, estaria bêbado? Queria acordar, não conseguia, queria entender ao menos, nada entendia, teve medo, medo de morrer ali naquela cama fedorenta, foi a primeira vez que sentia seu coração.
Saio do transe afoito, sem ar, com a mão esquerda no lado direito do peito, e pensou estar sonhando.
Como assim? – Dizia.
- Lado direito, como assim? Gritava, gritava, como nunca gritou.
Apenas gritava, não tinha coragem de se levantar, e andar, agora com o coração no lado direito, poderia morrer de enfarte a qualquer momento, um susto que fosse seria o suficiente. Lembrou de seu tio que morreu jovem, de um mesmo problema.
Não demorou muito. Miguel era capa de todos os jornais.
O HOMEM QUE TINHA O CARACAO NO LADO DIREITO
Começou as viagens com hotéis luxuosos, comida a qualquer hora, mulheres a qualquer preço, festas. E é claro sempre tinha uma parte chata, submetia-se a todos os tipos de exames possíveis. Vivia drogado de remédios cujo nome não sabia nem como se pronunciava. O mundo parou. Queriam um por que.
Queriam Revoluções, uma nova religião, um novo Deus.
O mundo era de Miguel.
Pensou em escrever um livro, mas não tinha criatividade de um autor. Pensou em ligar, mais não tinha a quem.
Escreveu então uma carta, o destino era o quarto, onde a sua vida, ele mudou.
Nela ele dizia:

Essa carta que aí chega escrita com a polca esperança de um homem sem apetite, que por sua indiferença, sofreu e foi consagrado. Dedico ä você desconhecido que abita o meu quarto e que mudou minha.

Com amor Miguel.

(E claro, a carta foi restrita , nunca chegou, fizeram dela as palavras do mês no mundo, e nada mais.
Miguel morreu dias depois, enfarte fulminante, como previa os médicos)

memórias do coco da minha sobrinha.

2006-12-12T10:55:00.000-08:00

No fundo quem não gosta de uma gripezinha?
ficar em casa embrulhado na cama, café do lado, preguiça gostosa. Eu costumo olhar o teto, até a vista cansar.
...a gosma incolor desce o nariz vermelho, e é tanto o cansaço , que e preferível deixar ela ir de encontro com os lábios, mas a língua nunca deixa, ela sempre escapa da boca, como uma guardiã dos lábios, rápida, certa, você nem quis aquilo, não foi pensado, e como um beijo, uma vontade incontrolável querendo saber que gosto que tem... Gosto salgado desta vez, nem um pouco agradável!. Preferia o hálito da minha boca. No fundo gostamos de muitas coisas, mas esquecemos de pescá-las, deixando escapar. Jogar o anzol, com um pouco de amor na isca, e preciso.
Mas tem gente que prefere cagá-las.

Voltando as origens com Shins.

2006-11-08T17:27:00.000-08:00

Yea yeahh.
Voltei!!! Voltei, voltei as minhas origens, esse blog ta muito intelectualoíde, metido a besta. Então pensei >>>>>PENSOU?? ATENCAO!!!>>>>> que tal retirar o intelectual e deixar só o loíde. Assim eu vou me sentir melhor.
E pra comemorar essa grande descoberta lhes dou o link do novo cd do Shins. Que e lindao por sinal.
Link - http://rapidshare.com/files/704019/The_Shins_-_Wincing_the_Night_Away.rar.html
Repararam que eu escrevo como se centenas de pessoas chatas e críticos entrassem no meu blog feio e tosco, pra ler essas abrobinhas?
Eu heim.

Bye.

Fake Curly Hair

2006-09-24T19:25:00.000-07:00

It was a strange time
I wondered for myself
What a terrible crime!
looking at a friend of mine

so funny that kind of boy
and he leapt for joy
but he really doesn't care
about his fake curly hair

he smokes his cigarette
but he wants to play trumpet
he makes part of the scene
he drinks a kind of gin

but no chance, you can't dare
he really doesn't care
it's not a nightmare
about his fake curly hair

even you know it's true
you haven't got a clue
and he will never be blue
and dance with Peggy Sue

by True Curly Hair

Renata Pallottini - Poemas não são para serem publicados.

2006-09-16T00:05:00.000-07:00

Poemas não são para serem publicados
poemas são Drag Queens
rolando piteiras em puteiros
ou somos nós,
poetas velhos de caras borradas
poetas de cinco centavos.

Poemas não são para serem publicados

Poemas são para serem escritos
às vezes rasgados
às vezes guardados
Podem ser confessionais,
imorais de vanguarda
Podem ser apenas
a voz humílima do guarda
Podem ser criança

Mas em Geral
são sem esperança
de serem publicados
Poemas custam caro
e não fazem o mesmo efeito de um choque
não fazem o efeito de um baseado
Poemas não servem para trepar
nem nada.

Nem sequer tente publicar seus poemas
faça-os voltar calados às gavetas
Com eles ninguém se meta

Dormirão como dormem os drogados:
tristes, gelados, pesados
mas serão sempre únicos
Sempre ineditamente mediúnicos

Sempre salvos das graças das prebendas
Sempre coisas pudendas (ainda que sujos)

Poemas, sempre úmidos
Noviços, fim de feira
maus de venda e de vida

Não são nem mesmo um incentivo à leitura,
pois quem vai ler linhas quebradas oriundas de alma idem?

O fim da estória - Alejandro da Costa Carriles

2006-09-10T20:29:00.000-07:00

Eu nunca sei quando as estórias acabam. Por isso sempre fico preso entre uma e outra, ou entre nenhuma e nenhuma outra; entre um recomeço sem fim e um fim sem término.

Talvez por ser mais espectador, ou coadjuvante, do que protagonista da minha vida, tenha essa enfermidade de não dar conta de quando baixa o pano.

As luzes apagam, o público sai, os colegas limpam a maquiagem e eu continuo lá: com a fala na cabeça, o texto decorado, aguardando a deixa.

A deixa que nunca vem.

Sempre tive medo das coisas e das pessoas. Um pavor e uma falta de fé. Talvez por isso eu tenha criado minha própria companhia teatral, onde sou diretor; contra-regra; atores e público.

Enceno só para mim uma tragicomédia.

A realidade me faz tão mal e me deixa tão fraco que fico, no fundo do palco, muitas vezes, a sussurrar o texto a mim mesmo.

Às vezes não ouço.

Quase sempre não ouço, porque sussurro baixo e minha voz é trêmula...

O público não entende a peça, logo, não aplaude. Eu, furioso, demito a todos: ao autor; ao diretor; aos atores...

Expulso o público do teatro e ateio fogo a tudo.

E ali dentro fico eu, junto às cortinas e aos holofotes, incandescentes; queimando, queimando, queimando...

big pink cheeks

2006-09-06T12:25:00.000-07:00

2006-08-30T08:13:00.000-07:00

Pai

2006-08-11T21:35:00.000-07:00

2006-08-11T21:00:00.000-07:00

2006-08-02T19:54:00.000-07:00

Blerry:
(...) Porque todo mundo acha que eu sou um homenzinho?
e uma grande BOSTA!
BLERRY, esse nome e feminino, meu pai escolheu!

John:
– Eu não te acho um homenzinho. ( John adorava os peitos de Blerry), robustos, alinhados e absurdamente redondos, os dois apontavam algo que não se podia ver, era incrível a olhos de John.
Eles cresceram juntos. Quase como irmãos

- Minha mãe escolhera três belos nomes, e antes de entrar na sala de cirurgia deu ao meu pai, em um papel velho e sujo de chocolate, para que ele escolhesse.
- E obvio que não havia Blerry escrito lá.
... estavam a um fio do divorcio, meu pai faria tudo pra contraria-la.

- Blerry era o nome da verruga do cotovelo do meu pai, pra dizer a verdade.
No dia que nasci a GRANDE bolha cheia de líquidos virais havia estourado. (ele sempre me dizia isso, rindo bem alto... sacana!)
... o fato e que ele achou um jeito de homenagear a todos.
Até a maldita verruga.
Ainda guardo ela cuidadosamente num potinho com formol.
- Hilariante não john ?

- São lindos!

2006-08-02T19:16:00.000-07:00

“eu catava os piolhos do Bob Marley por ela, eu catava”

2006-07-03T23:55:00.000-07:00

...eu nao cavo meu tumulo, nao sei quanto mas eu posso crescer.
...vida raza, o saber era magico
nao atropelo o tempo, ele me atropela.
sabe? torco o nariz pra minha historia.
Ter-se a min não alivia.
Viver em interesse coletivo e um saco...

- Blerry sempre lia essa parte, um parágrafo de um belo livro que ganhara de seu avo quando tinha apenas 8 anos.
Achava bonito, porque vivia pra seus pais, e parecia um velho raquitico diante dos jovens.
Achava.

p/ ela

2006-06-16T22:58:00.000-07:00

A vida e o ponto de partida.
...eu respondo “adeus” quando as vezes ela me diz “tchau”

p/ eu

2006-06-16T22:51:00.000-07:00

A vida era o ponto de chegada.
...ela me responde "também" quando as vezes eu digo "tchau".

2006-06-05T23:05:00.000-07:00

Em um momento é noite
no outro já não é...
Tudo e desgastado e deslocado pro rápido,
nem tudo e tempo.

Em um momento você sorri
no outro ela já não existe
Tudo ao redor e engraçado tudo e medido
mega planos sao medidos.

Vai ser bom, transformamos tudo,
tem que jogar sujo, contigo.
com mas ninguém.

=

2006-05-29T23:53:00.000-07:00

da solidão eu tirei os vermes do meu pé
porque daqui ? da vida eu tiro a liberdade
e jogo o pano e perco o jogo de morrer a cada gesto teu.
eu sou tijolo, por muito tentei ser nuvem
mas choveu.

the unicorns

2006-05-14T13:06:00.000-07:00

* somente para carecas.

you scare me stiff

2006-05-10T22:29:00.000-07:00

E obvio que pensamos
E não passaremos despercebidos na rua de ramalho. (do casamento passado)

Acha que eu joguei por maldade?
Acha mesmo que eu tenho pavor?

Sim, e obvio que pensamos!
E não passaremos despercebidos na rua de ramalho’s. (do nosso casamento)

TERRA CHAMANDO

2006-05-02T23:15:00.000-07:00

alma de borracha

2006-04-30T18:15:00.000-07:00

good night sleep tight

2006-04-29T00:26:00.000-07:00

Era boa noite em pequenos gestos.
Sempre lembrava, pai.
E assim que tudo começa.
Pra min.

(p’ alguns e no copo de zé, pela manhã)

2006-04-29T00:14:00.000-07:00

2006-04-20T08:17:00.000-07:00

2006-04-16T10:56:00.000-07:00

Vamos ali brincar de sossego.
E da retrocesso no estomago
de tanto sossego.

AH.

2006-04-11T01:36:00.000-07:00

Da solidao

2006-04-11T01:01:00.000-07:00

Há muitas pessoas que sofrem do mal da solidão. Basta que em redor delas se arme o silêncio, que não se manifeste aos seus olhos nenhuma presença humana, para que delas se apodere imensa angústia: como se o peso do céu desabasse sobre sua cabeça, como se dos horizontes se levantasse o anúncio do fim do mundo.

No entanto, haverá na terra verdadeira solidão? Não estamos todos cercados por inúmeros objetos, por infinitas formas da Natureza e o nosso mundo particular não está cheio de lembranças, de sonhos, de raciocínios, de idéias, que impedem uma total solidão?

Tudo é vivo e tudo fala, em redor de nós, embora com vida e voz que não são humanas, mas que podemos aprender a escutar, por muitas vezes essa linguagem secreta ajuda a esclarecer o nosso próprio mistério. Como aquele sultão Mamude, que entendia a fala dos pássaros, podemos aplicar toda a nossa sensibilidade a esse aparente vazio de solidão: e pouco a pouco nos sentiremos enriquecidos.

Pintores e fotógrafos andam em volta dos objetos à procura de ângulos, jogos de luz, eloqüência de formas, para revelarem aquilo que lhe parece não só o mais estático dos seus aspectos, mas também o mais comunicável, o mais rico de sugestões, o mais capaz de transmitir aquilo que excede os limites físicos desses objetos, constituindo, de certo modo, seus espírito e sua alma.

Façamo-nos também desse modo videntes: olhemos devagar para a cor das paredes, o desenho das cadeiras, a transparência das vidraças, os dóceis panos tecidos sem maiores pretensões. Não procuremos neles a beleza que arrebata logo o olhar, o equilíbrio das linhas, a graça das proporções: muitas vezes seu aspecto – como o das criaturas humanas – é inábil e desajeitado. Mas não é isso que procuramos, apenas: é o seu sentido íntimo que tentamos discernir. Amemos nessas humildes coisas a carga de experiências que representam, e a repercussão, nelas sensível, de tanto trabalho humano, por infindáveis séculos.

Amemos o que sentimos de nós mesmos, nessas variadas coisas, já que, por egoístas que somos, não sabemos amar senão aquilo em que nos encontramos. Amemos o antigo encantamento dos nossos olhos infantis, quando começavam a descobrir o mundo: as nervuras das madeiras, com seus caminhos de bosques e ondas e horizontes; o desenho dos azulejos; o esmalte das louças; os tranqüilos, metódicos telhados... Amemos o rumor da água que corre, os sons das máquinas, a inquieta voz dos animais, que desejaríamos traduzir.

Tudo palpita em redor de nós, e é como um dever de amor aplicarmos o ouvido, a vista, o coração a essa infinidade de formas naturais ou artificiais que encerram seu segredo, suas memórias, suas silenciosas experiências. A rosa que se despede de si mesma, o espelho onde pousa o nosso rosto, a fronha por onde se desenham os sonhos de quem dorme, tudo, tudo é um mundo com passado, presente, futuro, pelo qual transitamos atentos ou distraídos. Mundo delicado, que não se impõe com violência: que aceita a nossa frivolidade ou o nosso respeito; que espera que o descubramos, sem se anunciar nem pretender prevalecer; que pode ficar para sempre ignorado, sem que por isto deixe de existir; que não faz da sua presença um anúncio exigente. “Estou aqui, estou aqui!” Mas, concentrado em sua essência, só se revela quando os nossos sentidos estão aptos para o descobrirem. E que em silêncio nos oferece sua múltipla companhia, generosa e invisível.

Oh! se vos queixais de solidão humana, prestai atenção, em redor de vós, a essa prestigiosa presença, a essa copiosa linguagem que de tudo transborda, e que conversará convosco interminavelmente

CECLIA MEIRELES

O grande sucesso do heroi sem amor

2006-04-07T00:56:00.000-07:00

Planejava exceder
pra entender o que era omitir
e não cair no buraco negro do seu próprio estomago escuro.
Planejava salvar-te
pra saber que era pela vida que se sofria
e pela morte que se voltava.
Pretendia cuidar-te
para a fins de pouca bosta.
Planejava não so errar
mas entendia que pelo erro, se podia mover o acerto.
e aprender, revogar o ato de pensar.

2006-04-06T22:59:00.000-07:00

the wonder years

2006-04-03T21:39:00.000-07:00

"Crescer acontece num bater de coração.
Um dia você está de fraldas, no outro já se foi.
Mas as memórias da infância ficam com você por um longo tempo.

Eu me lembro de um lugar..... uma cidade..... uma casa.....
Como muitas outras casas.....
Um jardim como muitos outros jardins.....
Uma rua como muitas outras ruas.

O negócio é o seguinte..... Depois de todos esses anos.....
Eu continuo olhando para trás..... maravilhado."

Foram anos Incríveis!

2006-04-02T13:41:00.000-07:00

2006-04-01T00:46:00.000-08:00

2006-03-31T15:45:00.000-08:00

Eu era menino, pequenino...
pouco som, em pequeno sino
quando soava, da boca o mimo...
da minha mãe.

[!!!-----------!!!-------------!!!]

2006-03-30T05:08:00.000-08:00

Era Fevereiro, Blerry jogava como de costume a arvore e suas bolas coloridas no lixo. ouvindo Obstinate.
Blerry sofria com gritos inarticulados que atordoavam seus pequenos ouvidos de 15 anos.
...Tentavam lhe contar como ela era diferente dos outros, como o mundo apodrecia, comia-lhe por dentro,mas isso não era o pior.
[!!!------------!!!------------!!!]
DOIDA, LOUCA!!! , prof. Ela e PIRADA!
[- Blerry, você esta comigo, não ouça, NÃO ouça! – vozes de jonh seu amigo, de infância - ··Ela se levantou, esmagou o pobre lápis dentre sua mão, e soltou um cruzado de esquerda no queixo do menino “problema” , que estudará logo em sua sala·]
havia sangue.
[- lamento jonh, droga fiquei explosiva de novo, não é ?
[- Acho que sim, mas não esquente. Você esta bem agora.
[- Se você soubesse como foi horrível... tocar nele daquela forma...
[- você se saio muito bem Blerry
Ela espiou para o fim do corredor, onde o menino bebia um copo d’água.
Jonh pegou sua mão, fria, e levou Blerry até sua casa.
Era 12:51 quando Blerry atravessou a ultima rua, para chegar em sua casa.
O cansaço cessava.
Era o n° 18.

Plim-Plom como no jardim de infância.

2006-03-29T06:55:00.000-08:00

Ou quem sabe e nisso que você gostaria de acreditar? Que uma pessoa não pode se sentir tão infeliz assim sem ter algum tipo de compensação?
e uma boa idéia ,Jonh, mas não e muito realista.
.... por favor, por favor, POR FAVOR, pare de me entupir com a droga dessa tua voz chata.

[- Blerry jogava enfeites, e bolas coroloridas no lixo, era fevereiro.

2006-03-26T12:31:00.000-08:00

"A CRIAÇÃO SE FAZ EM GARGALOS DE ESTRANGULAMENTO" DELEUZE

2006-03-26T11:51:00.000-08:00

Em certa medida, ou na justa medida de cada um, todo temos a história do mundo dobradinha dentro do bolso. Carregamos nossas experiências como sensações cheias de valores: isso é humanidade – também e talvez, aqui se quer, SOBRETUDO. Então escrevo para quem acha que, por isso, perdeu a sua ingenuidade; para quem, em algum momento, se deparou com a dolorida lucidez da solidão do seu quarto escuro, repleto de medo que despedaça...e sussurrou, cansado, um "putamerda".

Sim, estamos cansados. Bem, ao menos eu me canso bastante. O sol do outro dia estala na janela e o automatismo da vida nos faz empurrar para baixo do travesseiro as agudezas da noite passada. Algumas vigílias são redundantes a um corpo que sente inconsciente as nuances de um mal-estar. E seguimos com tudo, entre a alienação, o bocejo e alguns estimulantes externos. Seguimos nos sustentando em sentidos, convicções, modas, amores...De alguma forma, seguimos e nos imitamos ignorando-nos.

O abismo é um óbvio gritante. De repente olhamos para o lado e nos observamos, nos refletimos. Então, aborrecidos de tanto "silêncio", dentro desse fluxo eloqüente que somos, dentro de dentro, tão dentro quanto um órgão pulsante...ousamos a todo momento nos comunicar com esse outro, lá do paralá do abismo. Tudo ao mesmo tempo no já do agora, numa simultaneidade enlouquecida. Nossa história compartilhada é impossível de ser contada porque não tem sucessões lógicas de um enredo. Está para depois do enredo: estamos gritos ou silêncio eloqüente.

Sem ilusões, convenhamos, somos todos egoístas por condição de ser. Já que é tão difícil passar para o outro lado e estar aí com você, já que estamos tão cansados, o jeito é sair por aí metralhando nossas próprias conclusões, coisificando todo o mundo, não é? Não...Essa atitude, além de fácil, é vulgar, medíocre.

Uma vez que nosso grande problema é atravessar o abismo que nos separa do Outro – pela linguagem, pela psicologia, pelo que diverge, pelo estranhamento, pelo que é o Outro – então por que estacionar de medo e vertigens? Já que não nos iludimos mais e sabemos que a nossa verdade é a nossa consciência da verdade, não temos o que perder. E por um caminho que se inicia no egoísmo medroso e amarelo pode-se chegar a liberdade dos verdadeiros movimentos em direção a esse Outro. E, além do mais, um outro já disse e concordei: "O importante é estar em movimento".

Daí vai de cada um criar as suas possibilidades. Eu pessoalmente escolho a ternura. <<>> Escolho a ternura por observar a ausência dela, tentando sem medo um caminho trilhado por tão poucos. Não sei se conseguirei atravessar o nosso abismo, mas já me tem servido de binóculos para te ver mais de perto.

Gosto muito também do outro Deleuze para fundamentar esse impulso contra as barreiras da vida, quando diz que "o criador é alguém que cria as suas próprias impossibilidades e ao mesmo tempo cria um possível". Podemos concluir várias verdades em uma frase aparentemente redundante. Aliás, a redundância não é um defeito em si e pode ser usada como ferramenta de estilo.

Deixo de lado as pretensões de "profundidade de espírito", de "elevação espiritual", de "pensamentos elevados". Digo e repito: já não me engano mais. Criticaria, talvez cruelmente, quem passasse a trilhar a ternura por acreditar-se melhor, santificado ou elevado. A ternura não exime ninguém de nada. É só um caminho nessa busca contra a apatia que nos oprime.

E, sim, é o meu caminho. Assim como a música, as frases ornamentadas, a contemplação desinteressada, as valas amorosas e as convicções passageiras. Cada qual um assunto para possíveis outras conversas. Tudo por uma dose mais forte de vida, até os limites do intragável.

Daniela Moraes

...

2006-03-25T12:23:00.000-08:00

quem sabe menina
outro dia a gente combina
de ir ate a china
ou mesmo ate a esquina
tomar aquele suco de beterraba
ou tangerina
trepar um pouco sem camisinha
ela irita e da cosquinha
depois quem sabe vamos ao parque
comer algodão doce, e contar mentiras
"o mundo não e falso, não ha injustiças", essas coisas pequeninas
que não sabemos quando começa nem quando termina.
então vamos, jogar bola, tomar banho de chuva, vamos pular corda, comer “lutas”, ora.
até voar podemos.
até xixi no rio fizemos.
Sou romântico
é eu sei, vou me foder ate o final.

2006-03-24T05:23:00.000-08:00

A velhice é uma ilha cercada de morte.

2006-03-21T20:01:00.000-08:00

Tell me why!